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EL JUEGO DE LA TABA

Viernes, 16 de marzo de 2018. Dos poemas de Verónica Aranda. He aprendido a nombrarte bajo los apagones,. Cuando sabemos que la noche es llaga,. Patio interior, furtivos alhelíes. No se explican los claustros. Sin la fragilidad de los ayunos. Y versículos nómadas. La lluvia. Cayendo torrencial sobre los bulevares. No impide que nombremos el amor. Donde asumimos dos identidades:. Laurel, nocturnidad, que nos arraigan. En la raíz del miedo primigenio. Vendrá la noche y me traerá tus ojos,. Sin pensar en él.

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Viernes, 16 de marzo de 2018. Dos poemas de Verónica Aranda. He aprendido a nombrarte bajo los apagones,. Cuando sabemos que la noche es llaga,. Patio interior, furtivos alhelíes. No se explican los claustros. Sin la fragilidad de los ayunos. Y versículos nómadas. La lluvia. Cayendo torrencial sobre los bulevares. No impide que nombremos el amor. Donde asumimos dos identidades:. Laurel, nocturnidad, que nos arraigan. En la raíz del miedo primigenio. Vendrá la noche y me traerá tus ojos,. Sin pensar en él.
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Viernes, 16 de marzo de 2018. Dos poemas de Verónica Aranda. He aprendido a nombrarte bajo los apagones,. Cuando sabemos que la noche es llaga,. Patio interior, furtivos alhelíes. No se explican los claustros. Sin la fragilidad de los ayunos. Y versículos nómadas. La lluvia. Cayendo torrencial sobre los bulevares. No impide que nombremos el amor. Donde asumimos dos identidades:. Laurel, nocturnidad, que nos arraigan. En la raíz del miedo primigenio. Vendrá la noche y me traerá tus ojos,. Sin pensar en él.

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